¿Qué jardines felices, bien regados sus árboles,
qué cálices de flores de tierno deshojarse
maduran las extrañas, las exquisitas frutas
del consuelo, las pródigas, halladas en el pasto
de tu propia indigencia? Año tras año,
te admira su sazón, la piel suave, su justa
medida ...
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