¿No cumplen los libros de viajes el cometido propio de la literatura? Si leer consiste, como se dice a menudo, en viajar de otra manera, el cronista que explora el mundo y lo captura en una red de palabras, el aventurero que transita caminos ignotos y trenza oraciones imposibles es escritor con todas las de la ley. ¿Acaso no propician sus descripciones y sus metáforas una travesía interior? El autor del libro de viajes tiene el singular privilegio de desplazar a quien permanece.

Miguel Gil Casares, médico con inquietudes humanísticas, viajó a Cuba y lo contó. Su testimonio es importante porque, en aquel entonces, 1928, todo resultaba allí muy distinto, acaso mejor. El comunismo se antojaba apenas una ensoñación oriental; la lucha armada era el delirio de un puñado de fanáticos aún imberbes. ¿Qué aspecto tenía aquella Cuba que encandiló a Gil Casares? ¿Qué es lo que se sacrificó en el altar de la distopía? Nuestro autor, fallecido en 1931, nos descubre, sin pretenderlo, el precio exacto de la revolución.