“Shoah”, que en he­breo sig­ni­fi­ca ani­qui­la­mien­to, es el tér­mino con el que se de­sig­na al
Ho­lo­caus­to, pero tam­bién el ejer­ci­cio cons­tan­te de la me­mo­ria, el re­cuer­do per­ma­nen­te del ho­rror.
El lugar al que los tes­ti­gos de la bar­ba­rie re­gre­san para dar un tes­ti­mo­nio di­rec­to de las
atro­ci­da­des co­me­ti­das por el Ter­cer Reich.

“No se puede con­tar esto. Nadie puede re­pre­sen­tar­se lo que pasó aquí. Nadie puede
com­pren­der­lo”, dice un su­per­vi­vien­te de Chel­mno, uno de los cam­pos de ex­ter­mi­nio nazis de
Po­lo­nia. En este ori­gi­nal tra­ba­jo sobre la pe­lí­cu­la Shoah, Car­les Tor­ner ana­li­za la fun­ción que
cum­ple la mi­ra­da en el film, una mi­ra­da que nom­bra lo in­nom­bra­ble y re­mue­ve la con­cien­cia del
es­pec­ta­dor, y se de­tie­ne en los ros­tros de quie­nes to­da­vía lle­van en sus ojos la me­mo­ria del
es­pan­to. Va­lien­te y sin­ce­ro, el autor exa­mi­na el si­len­cio de los ven­ci­dos, cuya fuer­za de ex­pre­sión
per­ma­ne­ce más allá de toda pa­la­bra.