#¿Qué dirás delante del pelotón? Nunca me ha gustado hablar de ello. Al igual que nunca hablo de la cárcel. No quiero obsesionarme: debes hacer lo que crees justo, sean cuales sean los riesgos. #¡Porque a ti, cuando te pillen, te fusilan fijo! Sonríe señalándome con el dedo. Como muchos otros barceloneses, el Metge estaba convencido de ello. Sí, irán a por mí... o a por Oriol, evidentemente. #Ravachol no tuvo tiempo de terminar la frase «Viva la rep...», cuando la cuchilla lo decapitó #me dice, mientras, con un gesto teatral, se lleva la mano al cuello. Le devuelvo la patata caliente: #¿Y tú? ¿Qué gritarás tú? #¡Viva la anarquía! #¡Pero si tú no eres anarquista! Se hace el sorprendido. Ya nos hemos peleado bastante sobre eso durante las reuniones de la revista como para devolverme esta burla. #Me da igual #y deja escapar una sonora risotada#. Suena bien, ¿no? A finales de los años sesenta y principios de los setenta, España era un hervidero político en el cual los cuadros de la vieja izquierda y de la ultraizquierda nacida al calor de las movilizaciones obreras y del movimiento estudiantil se preparaban para dar el salto a la legalidad y al nuevo-viejo régimen de democracia monárquica tutelada por los militares. Este iba a recompensar la desmemoria y el colaboracionismo de la oposición domesticada o domesticable con un reparto generoso de cargos en la administración pública y la política, y con espléndidas subvenciones y chanchullos a los sindicatos «adictos» al nuevo régimen. El resultado era previsible, pero pocos fueron los que se opusieron de verdad a las traiciones de la Transición.